Una gacela en el claustro del IEC

No será tan difícil pronunciar la vocal neutra, por mucho que a tantos tevetresenses se les atragante, cuando Kheraba recitó un par de poemas larguísimos en un catalán que ya lo quisiera el de la campaña Tu ets el mestre. Pura épica del hombre negro, reivindicación racial, protesta contra el poder y el abuso blanco. Pero en catalán, y en castellano, portugués, inglés y su propia lengua. Kheraba, africano residente en Barcelona, hizo preceder cada una de sus composiciones de un son de timbales tal que parecía que de detrás de una columna iba a saltar una gacela. La sabana en cuest...

No será tan difícil pronunciar la vocal neutra, por mucho que a tantos tevetresenses se les atragante, cuando Kheraba recitó un par de poemas larguísimos en un catalán que ya lo quisiera el de la campaña Tu ets el mestre. Pura épica del hombre negro, reivindicación racial, protesta contra el poder y el abuso blanco. Pero en catalán, y en castellano, portugués, inglés y su propia lengua. Kheraba, africano residente en Barcelona, hizo preceder cada una de sus composiciones de un son de timbales tal que parecía que de detrás de una columna iba a saltar una gacela. La sabana en cuestión era el claustro de la Casa de Convalescència, sede del IEC (el mestre oficial), y la velada, la que los Set Dies de Poesia a la Ciutat dedicaban a Poetas en el exilio, el pasado lunes por la noche. Kheraba y su combatividad de resonancias espriuanas ("Mira, Catalunya, he vingut cap a tu amb tot el que tinc [...] i res no em podrà impedir que t'estimi") fue la guinda, o la guindilla, a una sesión abierta por Paco Carrasquer, 31 años en Holanda desde su Cinca natal, continuada por el chileno de apellido inequívoco Bruno Montaner y rematada por nuestra uruguaya Cristina Peri Rossi con su contundencia de siempre: ["11 de septiembre"] "Mientras dos aviones se estrellaban contra las Torres Gemelas de Nueva York, yo estaba haciendo el amor". Peri Rossi, una de las voces habituales del festival, consiguió aunar esta vez lo trascendente del tema del exilio con su visión sarcástica del mundo dándole la vuelta a la letra del tango: "No quiero volver / con la frente marchita...". Y con la voz de Gardel de fondo. Una delicia.

Esto pasaba a partir de las diez de la noche, pero poco rato antes, al caer el crepúsculo, otros dos poetas ya habían empezado a esparcir por el pavimento del claustro puñados de arena del desierto en forma de versos llenos de turbantes, beduinos, flores de poca agua y ojos oscuros de mujer. Eran Hassan Najmi y Larbi El-Harti, segundo turno de la línea estrenada el año pasado de traer al festival "la tercera lengua de Barcelona". A juzgar por la nula presencia de compatriotas entre el público, quizá no lo sea tanto, pero da lo mismo: El-Harti usó también el castellano y Najmi el francés, pero cuando lo hicieron en árabe comenzó a oírse de verdad el silbar del siroco.