Que llore

El 25 de noviembre, hacia las siete de la tarde, se me ocurrió pasar por la madrileña Puerta del Sol. Quería ver a la gente saltar, gritar; celebrar entre confetis o serpentinas. Regresé en el metro un poco decepcionada, pues la fiesta que yo me había imaginado no era tal. Pero luego (entre estación y estación) me di cuenta que no era la hora de los madrileños, sino de los chilenos. Que ahora les toca a ellos silenciar las voces de protesta, bailar y reír en las calles sin dejar que los armados disuelvan sus celebraciones. Porque tiene mucho que celebrar.También sentía nacer otros juicios para...

El 25 de noviembre, hacia las siete de la tarde, se me ocurrió pasar por la madrileña Puerta del Sol. Quería ver a la gente saltar, gritar; celebrar entre confetis o serpentinas. Regresé en el metro un poco decepcionada, pues la fiesta que yo me había imaginado no era tal. Pero luego (entre estación y estación) me di cuenta que no era la hora de los madrileños, sino de los chilenos. Que ahora les toca a ellos silenciar las voces de protesta, bailar y reír en las calles sin dejar que los armados disuelvan sus celebraciones. Porque tiene mucho que celebrar.También sentía nacer otros juicios paralelos; una causa por cada militar que utiliza las armas (que su pueblo le entregó en un acto de confianza) para acribillarlos. Vileza, vergüenza... Seguramente el proceso natural se acelere y Pinochet muera antes de que la lenta burocracia le ajusticie. Pero morirá sabiendo que la humanidad le cercó, le rasgó la impunidad y, mirándole a los ojos, dijo: "Asesino". Y yo, humilde ciudadanita de a pie, digo al supuesto senador: "El día de tu cumpleaños se convirtió en tu san Martín. Sé que lloras y sufres; como las mujeres con las fotos de sus fantasmas clavadas de alfileres; como las niñas rotas y mancilladas; como los hombres abrasados o flagelados; como los bebés arrancados de sus madres... Llora, general. Llora".-