Afrodita Lib

Feliciano Fidalgo ha contado muy bien en este periódico la manifestación feminista de París protestando contra las recientes declaraciones/ restricciones del Papa y exigiendo la aprobación definitiva de la ley abortista de la señora Veil.El genio literario francés, que va de los redactores deportivos de L'Equipe a las manifestaciones callejeras, pasando por las Memorias de De Gaulle, ha acuñado la frase/impacto en esta ocasión:

-Nuestro cuerpo no será para Chirac, para Debré ni para el Papa, decían las parisienses.

Afrodita Lib está n...

Feliciano Fidalgo ha contado muy bien en este periódico la manifestación feminista de París protestando contra las recientes declaraciones/ restricciones del Papa y exigiendo la aprobación definitiva de la ley abortista de la señora Veil.El genio literario francés, que va de los redactores deportivos de L'Equipe a las manifestaciones callejeras, pasando por las Memorias de De Gaulle, ha acuñado la frase/impacto en esta ocasión:

-Nuestro cuerpo no será para Chirac, para Debré ni para el Papa, decían las parisienses.

Afrodita Lib está naciendo/renaciendo de las espumas contaminadas del fin de siglo, que es como un Finisterre de los tiempos, con Wojtyla recorriendo el huecograbado del mundo en imagen de arcángel boxeador y conservador, Edward III, de la dinastía Kennedy a su costado, católico y novio, casado de una muerta en el puente difícil, muñeca humana de tamaño natural/ Berlanga, y todas las católicas yanquis de medio velito a lo Doris Day, que han aplaudido al Papa por la mañana y se han tomado la píldora por la noche, como siempre.

Lo cual que Carter ha dicho la frase democrática que nos alecciona en democracia a todos:

-No utilizaré electoralmente contra Kennedy el episodio del puente.

Y con esta declaración ya han utilizado el episodio en contra del ciudadano K. Afrodita Lib nace/renace múltiple en todas las espumas litorales del movedizo mapa de la época, y hasta entre las espumas industriales de Bilbao asoma su desnudo de niebla y acero, más hija de Zubiaurre que de Botticelli, para asistir al juicio contra once/mujeres/once, abortistas o abortadas, que los memoriones de este periódico han emparentado certera y trágicamente con las brujas de Salem.

Pero Arthur Miller, que denunció en su drama/documento aquel auto de fe del puritanismo pionero de su América, haría luego su víctima de la Afrodita/Marilyn, y hasta le escribió el auto de fe después de la caída, porque el día en que iba a morir Marilyn, Terenci, amor, Artaud aterido de las Ramblas, ella sabía ya que el nembutal letal y decisivo se lo daba el machismo americano. Su cuerpo no fue para Chirac, para Debré ni para el Papa (que entonces debía ser otro), pero había sido para muchos hombres -¿también otro Kennedy?-, y finalmente fue para el fuego purificador y frío del neón alarmante de la casa de enfrente.

Afrodita Lib bajo los paraguas de París/ Cherburgo, gritando contra un hombre más que contra un Papa, chillando contra el peatón Wojtyla, arcángel peatonal que va imponiendo cárceles, mazmorras, inflernos, calabozos de culpa, inquisiciones, a su paso blanco y vivo por la Tierra, Lázaro que se ha desamortajado a sí mismo y deja por el viento otoñal del siglo los vendajes sepulcrales e impolutos de una Iglesia que creíamos otra. Afrodita pagana y liberada, Afrodita laboral y anacreóntica frente a la serpiente teológica del Luna Park de Adán y Eva, serpiente con cara de Esculapio que se enrosca bizantinamente en las columnas de oro vaticano y en los cálices de la farmacopea de derechas, enjoyada de letanías y aspirinas.

Once mujeres malas en Bilbao. Un juicio retroactivo y milenario. Nuestro editorialista lo ha explicado lúcidamente, pero aquí en las páginas amarillas, entre las parísíenses liberadas, entre los Kennedy/Carter que fianquean al Papa, como ángeles de la guarda o guardaespaldas del Angel de la Guarda universal y convencional, yo podría contar el caso de la espanola pobre, de la madrileña sub, sin charter para Londres, que buscaba no hace mucho, allá por Ventas, al abortista cojo y de poco precio, entre los muertos de la Sacramental, al hombre de bigote y celestina que ensangrienta sus manos torpes en la entraña de Afrodita, en las agallas dulces y dolientes de la mujer que es mar y libertad.