Confesiones de un chico sensible

Nada más pisar por primera vez un escenario español, Mike Rosenberg, el hombre que se escuda tras el apelativo de Passenger, se apresta a saltar al vacío: desenchufa la guitarra acústica, se aleja del micrófono y, paseando por el exiguo escenario del 40 Café, interpreta a puro pulmón Blind love. Cualquiera le habría desaconsejado semejante suicidio, y más cuando el paisanaje de la planta superior se consagraba a los bebedizos y el palique, pero nuestro debutante supo salir airoso. Como buen trovador, ha pisado muchas aceras y se ha hecho oír en circunstancias poco propicias. Le honra ...

Nada más pisar por primera vez un escenario español, Mike Rosenberg, el hombre que se escuda tras el apelativo de Passenger, se apresta a saltar al vacío: desenchufa la guitarra acústica, se aleja del micrófono y, paseando por el exiguo escenario del 40 Café, interpreta a puro pulmón Blind love. Cualquiera le habría desaconsejado semejante suicidio, y más cuando el paisanaje de la planta superior se consagraba a los bebedizos y el palique, pero nuestro debutante supo salir airoso. Como buen trovador, ha pisado muchas aceras y se ha hecho oír en circunstancias poco propicias. Le honra su honestidad radical y asombra que un artista de su naturaleza logre hacerse hueco en las radiofórmulas. El mundo anda patas arriba; a veces, para bien.

Andan comparando a Rosenberg con Gotye, el autor del éxito masivo (Somebody that I used to know) más notable e insólito de 2012, pero no van por ahí los tiros. Passenger es cantautor en la estela de Amos Lee o David Gray, un chico sensible que conquista la epidermis del oyente con mensajes sencillos, pero emotivos: las clamorosas oportunidades perdidas, la dificultad de disfrutar del presente. Resulta fácil dejarse llevar por esa sonrisa de tipo que ha sufrido costalazos, pero, a sus 29 años, aún no desecha la idea de ser feliz. Es cronista de voz cálida, rasgada, bonita: le faltan kilómetros y heridas para acercarse al inalcanzable Glen Hansard, pero casi siempre evita la sacarina de, pongamos, James Blunt.

Castaño, barbado y de ensoñadora mirada azul, Mike no podía ayer disimular la perplejidad ante esa fervorosa hinchada femenina que, arremolinada en torno a la tarima, demostró saberse todas sus letras. Algunas (Life’s for the living, Holes) son francamente afortunadas, como el sarcasmo de I hate. Y Let her go opta al éxito más atípico del año. Permanezcan atentos.