La misma mitad
Hoy lunes ese hombre
que bebe su Jack Daniel's como quien se tortura,
de corbata aflojada, y despotrica
contra el oeste, alardea
de leer sin peligro (pero Hopper
o Bacon) las campanas de alguna
iglesia solitaria, la apatía
del que observa y el cepo
de ocho horas pasadas frente a una mesa impecable.
O la pareja arrimándose como púgiles. O
ese que rumia su café, perdida
la mirada devota-
mente en su pérdida. O
el citado a destiempo, o el fuera de lugar.
O vuelvo a casa solo, y me abrazo a mis libros...
Hoy lunes ese hombre
que bebe su Jack Daniel's como quien se tortura,
de corbata aflojada, y despotrica
contra el oeste, alardea
de leer sin peligro (pero Hopper
o Bacon) las campanas de alguna
iglesia solitaria, la apatía
del que observa y el cepo
de ocho horas pasadas frente a una mesa impecable.
O la pareja arrimándose como púgiles. O
ese que rumia su café, perdida
la mirada devota-
mente en su pérdida. O
el citado a destiempo, o el fuera de lugar.
O vuelvo a casa solo, y me abrazo a mis libros
que no me dicen nada. Me parezco
a aquel niño que busca las llaves en el fondo
del mar. Pero María.
Juan Carlos Suñén (Madrid, 1956) es autor de los libros de poemas Para nunca ser vistos (Libertarias), Un hombre no debe ser recordado (Visor), La prisa (Cátedra), El hombro izquierdo (Visor) y Cien niños (Cátedra). Ha sido incluido en las antologías La prueba del nueve (Cátedra), El último tercio del siglo (Visor) y Poesía española reciente (1980-2000) (Cátedra).