Como el ave fénix somos

Cuando despertó, su mama derecha ya no seguía allí. Mamá y mama son la misma palabra: llamamos al todo por la parte, a la persona por la función que ejerce: mama, a quien amamanta. Dos días después de haber perdido a su mamá, Ada Vilaró sufrió una mastectomía. Delante de una cascada de lienzos traslúcidos que cae desde el telar, Vilaró desgrana en 360 gramos un puñadito de acontecimientos personales que en pocos minutos ponen los corazones del público al compás del suyo.

Todo cuanto cuenta esta actriz y bailarin...

Cuando despertó, su mama derecha ya no seguía allí. Mamá y mama son la misma palabra: llamamos al todo por la parte, a la persona por la función que ejerce: mama, a quien amamanta. Dos días después de haber perdido a su mamá, Ada Vilaró sufrió una mastectomía. Delante de una cascada de lienzos traslúcidos que cae desde el telar, Vilaró desgrana en 360 gramos un puñadito de acontecimientos personales que en pocos minutos ponen los corazones del público al compás del suyo.

Todo cuanto cuenta esta actriz y bailarina catalana respira no solo verosimilitud, sino testimonio cierto y verdad que no necesita ser documentada, porque nadie se arriesga a exponerse en lo personal del modo en que ella lo hace si no es alentado por una verdad limpia y clara: la fe con la que su madre la concibió en un momento de inspiración (el ginecólogo la había persuadido de que le sería imposible engendrar hijos); la marcha de su abuela, vaquera, al encuentro de una muerte consciente; el flirteo de Vilaró en un tren, rumbo a Florencia; la determinación presurosa con la que sorteó la cola kilométrica ante la Galería de los Uffizi para mantener un encuentro elucidatorio con la Venus neonata de Botticelli…, todo lo que rememora es sustancial, porque resuena en el común de los espectadores. Nada hay en su relato que parezca impostado, excéntrico o elucubrado.

En este solo telúrico, striptease del alma pero también de su envoltorio mortal, Vilaró invoca las voces de sus ancestros, el tañido de los campanos del ganado que apacentaban, la sombra de los naranjales cuyos frutos para su abuela simbolizaban la fecundidad y la inmortalidad… Al cabo, 360 gramos trae muchas presencias a escena, muy bien acompasadas por su intérprete con la colaboración de Carlos Gómez, paisajista sonoro, y de Maria Stoyanova y Vero Cendoya, sus codirectoras. La sinceridad, la empatía y el arrojo imprescindibles para determinarse a compartir experiencias tan cruciales como son la extirpación de una parte tan íntima, la crisis vital subsiguiente y la vuelta a la vida con ánimo de disfrutar cada instante no bastarían sin la sobresaliente destreza física de Vilaró. Alumna de Kazuo Ohno, la autora intérprete se mueve como el perfume de una flor cortada al llegar a su tercer día. Espléndido el espacio escénico de Paula Bosch.

También Jesús Díaz Morcillo, actor dramaturgo, convierte un duelo personal en una pieza de orfebre: Mori(r) de amor, su ópera prima teatral (en cartel en El Umbral de Primavera de Madrid), evoca la relación que mantuvo con su madre, muerta prematuramente, y la inserta en una ficción germinada en torno a un relato de Pablo do Reis. El propio autor y Georgina Rey, magnética maestra de ceremonias, hacen de cada función un encuentro íntimo, confesional, en el que interviene además un actor invitado, diferente siempre, que ha de improvisar su papel.

360 gramos. Texto: Ada Vilaró. Dirección: Maria Stoyanova, Vero Cendoya, Ada Vilaró. Gira: Valencia (Teatro Inestable), del 22 al 24 de enero; Tàrrega, 5 de febrero; Alcover, 28 de febrero; Figueres, 5 de marzo; Celrà, 6 de marzo; Aranjuez, 20 y 21 de marzo; Barcelona (Espacio Brossa), del 12 al 23 de mayo.

Mori(r) de amor. Texto: Jesús Díaz Morcillo y Pablo do Reis. Dirección: Jesús Díaz Morcillo. El Umbral de Primavera.