Vixía de Herbeira: el acantilado que le tenía aversión al agua

El horizonte es tan vasto que sus bordes se doblan como una bola de cristal. Por detrás de mi solo hay prados barridos por el viento en los quenada levanta más de un palmoy sobre los que pastan unas vacas ajenas a la belleza que les rodea. A un lado tengo una vieja garita de vigilancia. Al frente, un murete de piedra que previene de vértigos indeseados. Y por detrás del muro, un abismo de 612 metros que se descuelga hasta morir en la negritud del mar. Un mar que se ve extraño por lejano. Nadie está acostumbrado a verlo desde tanta ...

El horizonte es tan vasto que sus bordes se doblan como una bola de cristal. Por detrás de mi solo hay prados barridos por el viento en los quenada levanta más de un palmoy sobre los que pastan unas vacas ajenas a la belleza que les rodea. A un lado tengo una vieja garita de vigilancia. Al frente, un murete de piedra que previene de vértigos indeseados. Y por detrás del muro, un abismo de 612 metros que se descuelga hasta morir en la negritud del mar. Un mar que se ve extraño por lejano. Nadie está acostumbrado a verlo desde tanta altura.

Si me he de quedar con uno solo de los muchos y bellos acantilados que llevo vistos estos días por la Rías Altas gallegas elijo Vixia de Herbeira, en el cabo Ortegal, el extremo noroeste de la península ibérica. Uno de los acantilados más altos de Europa (solo lo igualan algunos fiordos noruegos y unas paredes de Feroe e Irlanda).

Un gigante de piedra negra que parece tener aversión al agua, por eso elevó tanto su cabeza. No me extraña que fotógrafos y cineastas quedaran atrapados por su magia y su misterio. El mismo Roman Polanski cayó en el hechizo y rodó aquí parte de “La muerte y la doncella”.

El viento da punzadas de hielo sobre la piel. Unos rayos lejanos pintan zigzags de tiza sobre la pizarra del cielo encapotado. La tormenta se acerca. De vez en cuando, los nubarrones abren un hueco y los rayos de sol juegan a crear espejos efímeros sobre la superficie del Atlántico.

Me siento en el muro y dejo que la vista vague sin rumbo; estoy solo, no hay más que viento, mar y eternidad. Y unas vacas indolentes que no entienden de belleza. Me pongo a Yann Tiersen en el Ipod y paso así una hora, extasiado. Hasta que los latigazos cegadores se hacen acompañar de un bramido y unos gruesos goterones levantan explosiones en el polvo, como bombas de racimo. La tormenta está aquí.

Es hora de irse. Pero solo por disfrutar de un momento así, justificaría haber vivido.