A Marbella con amigas
Los cientos de folletos turísticos que amontona en su casa son intenciones viajeras que la productora y coprotagonista de Los monólogos de la vagina -cinco años en cartel- hace o no realidad.
Cuénteme sus evocaciones viajeras.
Tengo destinos soñados de los que recopilo catálogos. Como la Polinesia Francesa. Pienso que no merece la pena ir tan lejos para menos de 15 días. Y como no tengo tiempo, no voy.
No se la ve muy frustrada.
¡Qué va! El verano pasado acabé en Ibiza, con un grupo de 15 mujeres de entre 35 y 45 años. Unas, separadas. Otras, con novios casados y desaparecidos en combate. Inteligentes, atractivas. Pensé: ¿qué pasa?
¿Y qué pasaba?
Boletín
Ellos tienen pánico al compromiso. Ellas, ganas de disfrutar.
¿Un viaje con amigas, mejor que uno con el novio?
Ambos. Recuerdo un viaje con amigas a Marbella. Éramos estudiantes y dimos con una pensión infecta. Dormimos en una habitación que era paso obligado para ir a la contigua.
Habitación con sorpresa.
Tenía una cama libre. Mi amiga Paloma y yo nos acostamos, y oímos que entraba una pareja. Una rubia y un negro. Paloma, cortada, apagó la luz. Ellos se acostaron en la cama libre.
Viene el porno, presumo.
Nooo. Yo susurré: "Paloma, haz algo". Y él: "¡Cómo que Paloma! ¿No se han equivocado de habitación?". Y Paloma: "Que no, que es la nuestra". Se fueron. Aún nos tronchamos.
